American Hostage - Saison 1

S'il y a bien une chose dont le monde du podcast n'avait pas absolument besoin, c'est d'un énième thriller psychologique basé sur un fait divers poisseux des années 70. On connaît la recette par cœur : ambiance clope froide, flics dépassés, et un journaliste cynique au centre du jeu. Pourtant, American Hostage (Saison 1) réussit le tour de force de nous faire avaler cette soupe vintage avec un plaisir presque coupable, en grande partie grâce à son arme de destruction massive : la voix de Jon Hamm.

L'intrigue nous ramène en 1977. Un type au bout du rouleau, Tony Kiritsis, attache un fusil à pompe autour du cou de son banquier, Richard Hall, et prend la police de court. Au milieu de ce bordel, Fred Garza (Jon Hamm), un journaliste radio local, se retrouve propulsé négociateur improvisé.

Le bingo des clichés (assumé et digéré)
Soyons honnêtes, la série coche absolument toutes les cases du drame d'époque. Il y a tellement de bruitages de briquets Zippo, de glaçons dans des verres de whisky et de soupirs enfumés qu'on frôle le cancer du poumon par procuration rien qu'en mettant ses écouteurs. Jon Hamm joue essentiellement une version de Don Draper qui aurait troqué ses costumes sur mesure pour un micro miteux à Indianapolis. C'est parfois un poil étiré en longueur pour justifier le format épisodique, et certaines ficelles dramatiques sont grosses comme le câble qui relie le fusil au cou de l'otage.

Pourquoi ça marche redoutablement bien
Mais voilà : la production est d'une efficacité diabolique. L'immersion sonore est totale, presque claustrophobe, et compense largement les quelques longueurs du scénario. Le véritable coup de génie de la série est de jouer sur la fine frontière entre le drame humain et le cirque médiatique. Garza n'est pas un héros pur et dur ; c'est un opportuniste qui sent le scoop de sa vie, et la série a l'intelligence de ne pas l'édulcorer.

La tension monte de façon viscérale, portée par un casting vocal (notamment Joe Perrino, glaçant en Kiritsis) qui ne cabotine jamais au-delà du nécessaire. L'absurdité cruelle de cette histoire vraie nous happe, nous transformant en auditeurs voyeurs, exactement comme ceux qui écoutaient la radio locale en 1977.

C'est une sucrerie au goût de goudron. C'est cynique, délicieusement anxiogène, et ça prouve que même avec des ingrédients vus et revus, une excellente exécution suffit à nous tenir en haleine. À dévorer, de préférence dans le noir, en pardonnant à la série ses quelques excès de style.